1 SEX PISTOLS versus DIOS SALVE A LA REINA

Hacer humor o crítica con las cosas de comer (y algunos carcamales se toman como gastronomía fina lo que a menudo no es sino puro convencionalismo o vulgar tradición) es, en según qué casos, bastante arriesgado. Tomarse a sano pitorreo la religión y sus dioses, o los países y sus himnos o los gobernantes y sus tropelías, por ejemplo, suele costar bastante caro en según qué sociedades. En algunas te lo pueden intercambiar por una soga al cuello, una bala en el entrecejo o cuarenta años de hotel carcelario. En sociedades menos trogloditas y más avanzadas la mofa, befa, irreverencia o cachondeo puede acabar con una multa, el ostracismo, el ninguneo o la crítica feroz de algún tertuliano. Es lo que les pasó al grupo británico de punk Sex Pistols cuando grabaron –allá por 1977- una canción titulada “Dios salve a la Reina” y la gloriosa BBC y miles de radios le censuraron sin piedad. Fue el inicio del final del grupo. Claro que al menos consiguieron el dudoso honor de tener la canción más prohibida del Reino Unido.

Y como las comparaciones siempre son odiosas, sobre todo para los que salen malparados, veamos ahora cómo suena el auténtico “Dios salve a la Reina”, con toda la majestuosidad del caso, incluyendo a su majestad la Reina. El marco es incomparable en relación a los sucios y demoníacos Pistols. En la ceremonia que presentamos no hay un solo grito, todo el mundo huele a colonia y algunos (la Reina, por ejemplo) hasta la mea cuando (al fin y al cabo es un pobre ser humano) no tiene más remedio que ir al retrete, o excusado, o flor de pipiminí…. Vamos, es que no hay color entre el maloliente grupo punkero y los guapísimos y guapísimas reunidos en la famosa abadía de no me acuerdo ahora (aunque la he visitado, como todo bicho viviente que va a Londres a hacer el canelo). Pasen y vean a la Reina que también mea pero a la que Dios salva por la gracia de Dios. (Observen que es la única persona que no canta).

1 PELICULEROS

Siempre me han resultado patéticos los actos casi litúrgicos que realizan las monarquías más importantes del mundo (empezando por la británica) cuando se trata de sentar sus reales y su mando en plaza, bien sea en una conmemoración especial, bien en un acto protocolario de mucho boato, pompa y circunstancia. Y más patético aún me resulta que haya millones de personas que pierdan el tiempo contemplando semejantes actos. Pero no sólo en la realeza se da semejante derroche de lentejuelas, diamantes, caspa y tontería de alta cuna y baja cama.

En algunos régimenes autocráticos donde no hay reyes ni reinas, se lo montan también con toda la parafernalia y logística que son capaces de fabricar de acuerdo a su dictatorial mal gusto. Famosas son las celebraciones de Corea del Norte (inenarrables las imágenes cuando murió el viejo dictador y cogió el látigo su hijuelo), o las de Venezuela con el no se sabe si moribundo o resucitado Chávez y sus compadres (de antología esos mítines de siete horas o los rezos y discursos en plena calle por la recuperación de la salud y el alma del camarada presidente). Qué decir de China y sus vejestorios gobernantes  comunistas, avanzadilla jubilada del proletariado, quienes en vez de reunirse en la sede del partido deberían hacerlo en una residencia de dinosaurios. Pero también en las democracias no monárquicas se dan estos bellos montajes.

En Francia, cuando les entra la vena de la grandeur, se ponen la mar de cachondos rememorando a Napoleón (un cadáver que aún goza de buena salud) y el viejo imperio. No hablemos de la decadente y viejuna Rusia, otrora faro del mundo mundial y, cómo no, de los USA o EEUU o Imperio, que es donde se suele ofrecer hoy día el mejor espectáculo del mundo en cuestión de rimbombantes ceremonias, a pesar de la ausencia de monarquía, de historia gloriosa y antigua. Como son tan peliculeros… el montaje les sale la mar de entretenido y popular.

Hoy nos almorzamos, comimos, merendamos y cenamos con las cursis escenas de ayer sobre la coronación de míster Obama como rey del país del MacDonald y Hollywood. A falta de siglos de dinastía real, de esplendores en épocas antiguas, de generales con pedigrí y, en fin, de pasado histórico en el que bucear para darle un tono postinero a los ceremoniales patrioteriles, los americanos de pro deben recurrir a lo que saben hacer mejor que nadie: las películas. Así que la ceremonia de la jura de Obama,  que en buena lógica no debería dar ni para diez segundos de gloria, por arte del espectáculo cinematográfico se convirtió en un inenarrable plató desde las cuatro de la tarde hasta altas horas de la madrugada.

Discursitos melodramáticos para que el personal riera y llorara, desfile por la avenida para saludar a los espectadores y reclamarles un aplauso solidario, musiquilla para animar el cotarro, himno nacional y bandera a golpes de pecho y emoción orgásmica y, como colofón palaciego, bailoteos y contoneos varios a cargo, entre otros, del mismísimo presidente y señora, muy agarraditos, muy en plan tortolitos con muchos besuqueos, arrumacos y risas cómplices.  Un ceremonial ridículo de principio a fin (salvemos el tema del himno y bandera, por sensible y respetuoso), con miles de soldados y policías trabajando porque el show saliera bien y porque no la liara algún miembro de la Asociación Nacional del Rifle con su arma último modelo, con cientos de figurantes, tropecientas cadenas de televisión repartiendo almíbar por todos los hogares y un incontable presupuesto de dólares que, en tiempos de crisis, queda muy guay despilfarrar cuando todo el espectáculo cinematográfico se podía haber realizado en un plató… de televisión a precio de coste (pagando los anunciantes).

En fin, debe ser que el Puñetas es un tío muy moderno porque estas cosas de los ceremoniales (sean monárquicos, sátrapas o democráticos) como que se me antojan muy antiguos, banales, patéticos, esperpénticos y ridículos. Eso sí, como películas son unos exitazos de taquilla, pero es que uno ya pasa hasta de las películas…       

0 SILBIDOS, MESSI Y CHORIZOS

No sabemos si la ministra francesa de Sanidad, Juventud y Deporte tiene mucha idea de Sanidad y Juventud. De deporte parece que poca. Se le ha ocurrido a la buena señora prohibir que en un campo de fútbol franchute se silbe al himno francés, aunque quienes lo hagan sean los hinchas rivales. Si eso ocurre “los miembros del Gobierno abandonarán el estadio” (¡qué drama, dios mío!) y “se anularán todos los encuentros amistosos contra el país rival durante un periodo de tiempo por determinar”. Dada la tropa habitual que pulula por los estadios (una minoría, pero muy escandalosa) aventuramos que en un par de años la selección francesa no va a tener selecciones contra las que jugar, salvo consigo misma. Una solución al problema de las pitadas y los rebuznos sería dejar la Marsellesa en casa pues no pinta nada en un campo deportivo, donde sobran los himnos nacionales. (Publicado el 16/10/2008 en "Por el arco del triunfo: Silbidos no, gracias").

Yo es que me meo… Perdón por tan fina expresión, muy escuchada en altos cenáculos y bajas camas, pero es que ya está uno en la edad de tomarse casi todo a pitorreo en vez de agarrar cabreos de campeonato y jurar en arameo. La ultima cachondeada procede del lunes pasado, día en que algunos periódicos, bastantes radios y todas las televisiones dedicaron elogios tan mayúsculos, tan superlativos y tan estratosféricos al señorito Messi, que uno pensaba que tanto peloteo al jugador azulgrana no podía ser sincero ni cierto. El numerito mediático del otro día con Messi fue “demasiao”. Un genio, un astro divino, un ser de otra galaxia, el mejor jugador de fútbol que en el universo ha sido. Y todo porque llevaba dos partidos seguidos marcando goles y desequilibrando el marcador. Hombre, la cosa tiene su mérito pero no es para tanto. Porque si resulta que lo que hace este tipo son genialidades, ¿cómo calificaríamos las virguerías que realiza un cirujano con los menudillos pochos de sus enfermos?, ¿cómo tendríamos que calificar al trabajo de un bombero que salva una vida humana a punto de achicharrarse? ¿cómo deberíamos llamar a lo que realiza un oscuro grupo de investigadores en un laboratorio, cuando logra descubrir medicamentos que salvan vidas o inventa cacharros que harán la vida más cómoda a una gran parte de la humanidad? (Publicado el 24/03/2010 en "Por el arco del triunfo: Excelentísimo e ilustrísimo señor Messi").

Algunos se están cayendo ahora del guindo tras comprobar que todos los días laborables y festivos hay un político o alguien famosuelo que pasa por los juzgados para aclarar un trinque o ir directamente al calabozo. Siempre ha habido ingenuos y palmeros incapaces de oler el hedor y la basura, no por disponer de una nariz sin nervio olfativo si no -simplemente- por usar demasiada colonia y perfumes para distraer la realidad a conveniencia. En cambio, aquí seremos lo que seamos, pero tenemos unas napias la mar de despejadas así que no sólo no nos pillan de sorpresa los casos de corrupción que se vienen detectando en estos tiempos de crisis (cuando hay bonanza el personal anda demasiado atareado comiendo a dos carrillos como para que haya denuncias, venganzas y resentimientos) si no que afirmamos con un par de bemoles que los ha habido a miles, que el corrupto iceberg sólo muestra la puntita y que en cuanto pasen estos fríos económicos volveremos de nuevo al oasis, al jacuzzi, a la sauna y a la langosta. Incluso afirmamos que los trincones y mamones no actúan solos. Detrás suelen tener gente más importante que nunca les olvida por la cuenta que les trae, de modo que pasadas las primeras y escandalosas portadas, todo vuelve a la calma y al olvido, sepultado bajo miles y miles de legajos según marca el ritual al uso. (Publicado el 28/10/2009 en "Paridas Grillescas: Los chorizos salen a la calle").

1 TRES EJEMPLARES DE LA CASTA POLÍTICA

Pongo el ordenador y comienzo a leer un periódico digital. Tres nombres, tres, se me quedan en las retinas. Tres miembros de la casta política que nos mangonea y chorrea. Tres ejemplares metidos en un jardín sin flores, cada uno a su manera. Derivo mi curiosidad hacia sus biografías wikipédicas y alucino, vecino. Siga leyendo y también alucinará. A colores.

• Verónica Pérez, secretaria de Política Institucional del Psoe andalú: “Fascismo no es dar una opinión diferente a la del ministro, sino segregar en las aulas y propiciar una educación para ricos y otra para pobres". O sea, que tenemos al frente de España a un gobierno fascista y por eso, en Sevilla, le boicotean una conferencia al ministro de Educación y el Wert tiene que irse sin darla. En mis tiempos los fascistas te hubieran llevado a la cárcel o dado diez cadenazos. Esta señora, nacida en 1978, no tiene ni pajolera idea de qué es el fascismo. Pero veamos quien es la doña yendo a la página del Parlamento andaluz, en la que se puede ver que –con 40 tacos a sus espaldas- su profesión sigue siendo la de “estudiante”.  Pese a lo cual pertenece a la Comisión de Economía, Hacienda y Presupuestos del Parlamento.

La lumbrera intelectual de doña Verónica, como se metió en política tan jovencita (a los 14 años, una genia de la cosa) y luego siguió en el mismo rollo, no tuvo tiempo de acabar Económicas (lo dejó a los 20 años) pese a lo cual ahí está en la Comisión de Economía. ¡Si llega a acabar la carrera la tendríamos de Consejera! Se proclama una gran admiradora de Salvador Allende. Yo también: por eso puedo asegurar que Allende saldría corriendo si levantase la cabeza y se enterara del tipo de fan que tiene. Por supuesto, lo que más le indigna son las incoherencias y mentiras del PP (el partido que puede hacer, si algún siglo de éstos gana las elecciones andaluzas, que la doña se vaya al paro, el Psoe le ponga un chiringuito a medida o, quién sabe, se decida a acabar la carrera de Económicas). Uno comprende la inquina personal que le tiene al PP fascista pero que lo diga tan públicamente siendo quien es no parece que sea muy prudente, máxime cuando su partido no muestra precisamente mucha coherencia ni verdades. Pedirle un pelín de autocrítica a la “economista de andar por casa” es pedir peras al olmo y al mismísimo peral.

• Oriol Pujol Ferrusola, hijísimo del muy “honorabilísimo” don Jordi Pujol “niega rotundamente que haya formado o forme parte de ninguna trama corrupta con intención de actuar sobre la Administración de la Generalitat ni sobre ninguna otra administración”  y, ante las informaciones y acusaciones de corrupción que se publican en diversos medios, señala que "no son un hecho casual sino que tienen como objetivo detener o dañar aquello que la gente como yo representamos y deseamos para Cataluña".

Tenemos aquí un ejemplo ejemplar de cómo algunos hijos (sobre todo “los de papá”) se parecen a sus papis. En este caso, don Oriol se envuelve en la bandera catalana al estilo don Jordi. Él, como su augusto papuchi, es Cataluña, y cualquier ataque a su persona equivale a hacérselo a su país. Cualquier día de estos, ya que falta un escudo en la bandera catalana, a alguien se le ocurre añadirle el de los Pujol. Don Oriol es licenciado en veterinaria y tras acabarla hizo un máster en Dirección y administración de empresas.

En 1993, con 27 añitos, era jefe del Gabinete técnico del Departamento de la Presidencia de la Generalitat de Cataluña. Naturalmente, en ese momento su padre era el Presidente de la Generalitat. Lo era desde el 8 de mayo de 1980 pero, a pesar de tanta experiencia mandatoria, se ve que necesitaba al hijo dentro del organigrama oficial para que le asesorara técnicamente en algo (y cobrara por ello, claro, porque los consejos que se dan en casa son gratis). A partir de ese puestecillo al alcance de todos los mortales llamados Pujol Ferrusola, don Oriol comienza a despegar en su carrera política, cuyo horizonte es proclamarse, como su padre, muy honorable y tal, o sea, President de la República Independiente de Catalunya. Eso si antes los tribunales no lo impiden, que no lo impedirán porque el camarada tiene buenas agarraderas, no como usted o como yo, unos pobres muertos de hambre.

• Juan José Güemes, ex consejero de Sanidad de la Comunidad de Madrid. Hasta hoy mismo  ocupaba un cargo muy bien remunerado (lo que no sabemos es si, a cambio, trabajaba en algo) en una  empresa que gestiona los análisis clínicos de seis hospitales públicos de la región.  Una de las empresas que en 2009 se presentaron al concurso de la Comunidad para hacerse con dicha gestión, justo cuando él ocupaba el cargo de consejero de Sanidad. No se la adjudicaron pero no hizo falta: más tarde dicha empresa se quedó con la que inicialmente se llevó el análisis clínico o gato al agua.

“Quiero ser libre para poder seguir defendiendo mis convicciones sin que nadie pueda decir que tengo intereses personales”. Con estas bellas palabras (sniff, sniff, dan ganas de llorar) se ha columpiado el amigo ahora que alguien ha soltado la liebre. Hasta este instante bien callado que se lo tenía y qué poco “libre” que era. Beatíficas palabras que denotan una formación académica muy superior a la de los políticos referidos anteriormente pero que –como ellos- suspende en ética y un poquito de moral, aunque estas cosas sean bobadas hoy en día. Don Juanjosé es licenciado en Ciencias Económicas y Empresariales en 1992 y tiene un Master en Mercados Financieros.

Nacido en 1969, fue analista en la Central de Balances del Servicio de Estudios del Banco de España entre 1991 y 1992. Observe el detalle. Consigue el título de economista en 1992 pero un año antes ya está trabajando en el Banco de España. O es un genio (que no lo parece, aunque guaperas sí que es) o tuvo muy buenos padrinos. Obvio es señalar que ya entonces estaba en el PP y la Casta destaca precisamente por echarle una mano a los necesitados… del propio partido.

Y como el mundo es un pañuelo (por eso hay tanta gente resfriada), resulta que el amigo está casado con Andrea Fabra, de infausto recuerdo, hija del llamado por algunos “cacique provincial de Castellón”, Carlos Fabra. Sí, ese señor que puede presumir de haber construido el primer aeropuerto del mundo donde no aterrizan ni despegan aviones. La hija, con sólo 25 añitos, ya era asesora del secretario de Estado de Hacienda, un tal Juan Costa, diputado por… ¿adivina? ¡Sí, Castellón!(Otra puñetera casualidad).

• Volveremos en otros violones futuros a referirnos a otros ejemplares de la Casta política, al hilo de la actualidad. Hay tantos que siempre tendremos material para pasar un rato con sus frasecitas, sus historiales académicos y sus lazos familiares o de partido.¡Angelitos!

0 EL HUMOR NUNCA SE QUEDA ANTIGUO

Rescatamos hoy cinco viñetas publicadas hace ya la tira de años en las revistas "Can Can", "La Codorniz", "El Papus" y "El Jueves" (revista que aún se edita aunque ya no es lo que era). Ha pasado el tiempo pero los chistes gráficos siguen pareciéndonos de hoy. ¿Pasa el tiempo o lo que pasa es la vida del bichejo humano? ¿Somos los mismos perros con distintos collares o el mismo collar con distintos perros? Preguntas de gran transcendencia a las que, por supuesto, no pensamos responder sin la presencia de nuestro abogado.

VIOLENCIA DE GÉNERO

 LENGUAJE POLÍTICAMENTE CORRECTO

TASAS Y MULTAS

CLASES SOCIALES

TELECACAS

1 LA HISTORIA NO EXISTE, SÓLO ES IDEOLOGÍA

“La Historia no existe: sólo es ideología. El pasado son huesos en las tumbas, archivos polvorientos, nombres de calles, estatuas en algunas plazoletas y ciertos desfiles de pollastres con polainas y medallas. Los hechos insignes que sucedieron hoy son polvo de la memoria colectiva, como la arena del mar es el sedimento de infinitos moluscos muertos y aunque algunos mejillones un día también se creyeron héroes el mar ya no los recuerda.

En cada época el poder político extrae del pasado, que no existe, las falsedades que más convienen a sus intereses y las reivindica, las lleva a la escuela, las impone a los ciudadanos hasta el extremo de que algunos descerebrados son capaces de morir y matar por ellas. En el catálogo de odios censados, el más visceral, después del teológico, es el que se da entre historiadores. Por un artículo de fe se han degollado muchos fieles al pie del altar, pero también por una fecha perdida en la oscuridad del Medievo los eruditos han llegado a sacar la navaja en los paraninfos. Todas las batallas que se celebraron en tiempos remotos llevan implícitas una victoria y una derrota. Unos las ganaron, otros las perdieron. Depende de cual sea la ideología del poder en cada plan de estudios una u otra bandera será desplegada ante unos chotos llenos de granos que ocupan las aulas.

La Historia reciente suele ser demasiado venenosa. En muchos casos está vivo todavía ese asesino que ha sido elevado en un pedestal y son muchos los testigos que han presenciado ciertas matanzas que en los libros de texto los hijos estudian como hazañas. Para evitar ese pasado inmediato cuyas pasiones en carne viva dividen a la sociedad, los políticos van reculando por los siglos en busca de un héroe o de un acontecimiento glorioso que cohesione a un pueblo entero, pero nunca encuentran un rey que contente a todos si no es el mono clásico con un plátano en la mano como centro y aún en este caso un conservador después se apuntará al Cromagnón y un progresista preferirá creer que su antepasado era Neandertal.

El estudio de la Historia nunca es inocente. Cada fiambre en su tumba tiene una ideología propia. Este hueso no es de los míos, exclaman los distintos partidos políticos llevando a la calle el odio enfrascado de los historiadores que se contagia con el polvo y la polilla de los archivos donde se conserva todo el enredo, la falsedad y la división acumulada de siglos."

Manuel Vicent: "Nadie muere la víspera". Santillana Ediciones 2005.